Alex a arrêté de se déplacer. Pas dans le sens qu’il a arrêté de se déplacer pour quelque chose, quelqu’un ou quoi que ce soit. J’ai un oncle – mon oncle François – qui avait un cousin qui l’appelait toujours pour des niaiseries : lancements de recueils de poésie de vernissages de romans de collations des grades de cocktails de partys de bureaux de pendaisons de crémaillères de bachelor partys de mariages de deuxièmes pendaisons de crémaillères de showers de bébés de baptêmes. Crisse, il l’appelait même pour célébrer l’accrochage d’un ostie de miroir dans sa troisième salle de bain, ou l’installation de sa porte de garage, ou le cirage de son char sport. Jusqu’au jour où le cousin a refusé de passer dire un petit bonjour à mon oncle François, alors que tout le monde savait qu’il était en ville, alors que tout le monde avait vu sa face d’ostie de Judas à marde sortir de par la vitre de sa décapotable, sur la 118. François avait beau lui dire, à chaque niaiserie où il avait été invité : « En tout cas, gêne-toi pas pour passer nous dire un petit bonjour, si jamais tu passes à Venise ». Venise-en-Québec, c’est-à-dire. Pas en Italie. Mon oncle François a peut-être un nom de famille italien, la seule autre affaire qui le rapproche de l’Italie, c’est le souper spaghetti qu’il se réserve à chaque samedi. Et là, que le cousin refuse de passer dire un petit bonjour, même pas besoin de rester à souper, François l’a avalé de travers. Au souper de Pâques suivant, il nous a dit :
— En tout cas, moi j’ai fini de me déplacer pour lui pis ses niaiseries de cocktails de lancement de pouésie.
Mais Alex n’a pas arrêté de se déplacer dans ce sens-là. Il a arrêté de se déplacer tout court. Il s’est rendu compte en marchant vers le poêle dans la cuisine, que ses souliers faisaient du bruit. Moi non plus, je ne supporterais pas que mes souliers me rappellent à chaque pas que je fais, que je viens de faire un pas. C’est comme si, à chaque fois que tu dis quelque chose, il y avait quelqu’un pour te dire « Tu viens de dire quelque chose ». Mon petit frère Jérémy avait un problème de langage qui faisait qu’il parlait toujours très aigu et il est né mal formé, il avait des oreilles en forme de tortellini, et il portait des vrais gros fonds de bouteille. Mais il était quand même super intelligent, Jérémy, plus que tout le monde de ma famille réuni. Mais à chaque fois que t’avais une conversation avec lui, à chaque phrase que tu disais, même quand tu t’adressais pas à lui, ou quand t’attendais pas de réponse, même quand c’était plus une phrase lancée dans les airs de-même, comme on dit des fois, Jérémy, il ajoutait « Le pire, c’est que c’est vrai. » Ostie que ça m’énervait. À chaque fois que tu disais quelque chose, il disait que le pire, c’était que c’était vrai. Je le sais que c’est vrai, je l’aurais pas dit si je pensais pas que c’est vrai. Mais depuis qu’il est mort à cause d’être né mal formé, j’avoue que je m’en ennuie un peu, de Jérémy. Le pire, c’est que c’est vrai, qu’il dirait, le petit crisse.
Ça fait qu’Alex s’est arrêté devant le poêle, à cause de ses souliers qui s’étaient mis à faire du bruit quand il marchait. Pour faire cuire des choses, c’est simple, on lui demande. Il est devenu le cuisinier attitré. Seule affaire, c’est qu’il brûle les nouilles, et qu’il pète les jaunes d’œufs. Moi, je les aime tournés pas pétés. Robert les aime miroir ; Monique, la grosse cochonne qui crie au lieu de parler, les aime brouillés ; Lune, la hippie qui s’ennuie de ses chiens, les aime en omelettes avec des champignons pis du cari ; Sam, Claude la fille, et Josh les aiment n’importe comment, et ça, ça doit être assez fatigant pour Alex qui doit, à chaque fois, décider pour eux autres. Moi, je les aime tournés pas pétés. Alex, il les tourne pas pire, ça étale le blanc un peu n’importe où dans la poêlonne, mais c’est correct. L’affaire c’est qu’il réussit jamais à pas péter le jaune. Je lui pardonne parce que ses sauces rosées sont toujours écœurantes, et qu’il reste toujours un peu de jaune coulant pour tremper tes toasts, même si t’as pété le jaune. Le pire, c’est que c’est vrai.

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